fantasmas de flores

estoy fumando un cigarrillo al pie de la cama y todo está en silencio, mientras una silueta duerme a mi lado, pero no estaré al final de la madrugada, para abrazarla y decirle que el amor es como una fuente inagotable de palabras y versos, como el amor inmortal de los cuentos, en esta escena; duerme y sueña mi voz dedicándole palabras extraviadas que al encontrarse en nuestros oídos despierten los sentimientos más fuertes, pero no estaré. 

la nostalgia me hace recostarme siempre contra las paredes, siempre en busca de alguien con quien hablar, incluso la luna....

 aquella noche bajé del carro tratando de ocultar mis lágrimas de ese espejo del parabrisas y sólo conseguí vomitar para luego verme tan ebrio, como siempre, porque siempre veo en los espejos esa mirada... bang! tengo un revólver en la guantera, tengo mil noches más de tristeza que quisiera cambiar por una bala.

fue en una noche así, como esta, la luna me llevó hasta un desierto místico en donde la recordé... ella vendía flores a las puertas del cementerio, ese camino inevitable que todos transitaremos, ella dejó caer sus flores y ya no podré verla.

mi auto y mi mirada, en una sola dirección: ella, en mi mente, sus flores, sus hermosas flores, me aguardan junto a toda su belleza... estoy fumando un cigarrillo mientras espero verla pasar, aparecerá sincronizada a esta triste melodía, y me ofrecerá flores, en eso pienso...

hola, dirá con una sonrisa de trece años, atenta a los ojos míos, ajena a mi maldad, mis pasiones... mis miradas sin amor, porque el amor es una fuente de palabras y versos, que sólo con ella y sus flores renacerá, como el ave fénix.

las sirenas de las ambulancias, de los patrulleros, en  noches como esta, abren las heridas de mi memoria, cual cruz en mi espalda mientras converso con la luna, acercan los recuerdos de ella y sus flores cayendo... bang, un disparo.

de alguna forma, aún estoy en el desierto místico en donde la pienso, impedido de volver, no podré verla más... qué tristeza, no podré sino escuchar su sonrisa y ver su mirada en mi mente, así como mi mirada ebria en los espejos, incapaces de ser felices... mientras la luna me canta, las flores en mi mente caen, y se despiden, será posible que existan fantasmas de flores? será posible que no pueda ser feliz con ella? nunca?

... estoy fumando un cigarrillo al pie de la cama, después de hacer el amor, sin el amor presente en esta escena, y esta escena nunca posee los mismos personajes, mis pasiones, mis miradas son ajenas a la belleza de las flores, una belleza inocente.

bang! los espejos no mienten, y mis ojos están muertos de amor, pero el amor no es  una fuente inagotable de palabras y versos, es un sueño... ella llevará flores a mi tumba, mientras el amor en mis ojos sólo con ella y sus flores renacerá como un  fénix...

carta

cuando recibas esta carta, estará lloviendo a nuestro alrededor, lo he soñado...

yo sigo creyendo en los sueños, su existencia ha de servir siempre para entender nuestras mentes, y conforme nos adentramos en el mundo onírico, redescubrimos, readmiramos nuestros propios pensamientos, en este mundo no pisamos terrenos definidos, nada se define pues no hay horizontes ni límites, así gusto pensar que somos, que tenemos capacidades ilimitadas para explorarnos, contactarnos, en dimensiones e irrealidades en las cuales podemos hasta percibir nuestros cuerpos y que nadie más puede lograr...

 la ausencia de lógica en los sueños compensa de algún modo el absurdo orden del mundo, mi misteriosa e ideal , yo sueño contigo cada noche, cada noche entonces, siento que duermes a mi lado, sueño despertar y ver tu desnudez amada, que me posees y que mi mano toca tu sexo como en un poema, que describes el momento de nuestra pureza más íntima, pero el orden del mundo dicta una distancia que solo éstas cartas han de romper, solo éstas cartas y estos sueños, nuestros sueños de vivir y navegar en las frases que nuestros cuerpos tan sólo encuentran, frases dolorosas de historia inolvidable e intocable que es nuestra, al pie de una ventana haremos el amor, una madrugada de invierno, como en un sueño...

los sueños míos, cual cortometrajes en blanco, negro y azul, hoy inspiran palabras que intentan llenar el cuaderno de mi vida, aquél que tan solo tú puedes leer, y que traduces así como yo traduzco lo que tus ojos me dicen; éstos sueños, mi adorada, poco a poco se vuelven ciertos: de palabras que sueño, que se marcan e incluso se borran, se inician los fragmentos, las adaptaciones y los guiones que mantienen el amor vigente en el mundo real, que nosotros escribimos, es así que conviven estos dos mundos, y es así que el mundo real necesita que sigamos soñando...    

con la lluvia a mi alrededor, siempre entre el sueño y la realidad, tocando tu cuerpo.

te extraño y te lloro

E.

Veinte años después

Todos conocen la historia del seminario...

Me expulsaron de ahí hace veinte años, y hoy regresé en medio de una lluvia que acompañó cada paso mío, la harmónica nunca se oyó más sincera, saben? después de alojar esas nostalgias en cada pared de piedra de mi mente en la que mora ella también, mi alegría melancólica; me hice la idea que existimos por un motivo único en esta vida, el de crear un mundo dentro del cual las disfuncionalidades nos lleven al término de nuestras historias, como si de alguna manera estuvieramos obligados a cerrar círculos de sufrimiento y dolor con la propiedad que las palabras nos conceden... así entre tormentas, café y cigarrillos, he adivinado este mensaje de diez años de fantasías sobre el destino y las pesadillas que nos alejan de reconciliarnos con nuestros caminos.

En los corredores, había un silencio emotivo que despertaba los recuerdos de la niñez, y esas gotas cayendo de repente, lo rompieron de la misma forma en que los aplausos interrumpen el final silente de un blues. Estamos siempre evadiendo la responsabilidad de enfrentar nuestros temores.

Frente ahora a la ventana de la habitación, pienso en esas palabras que alguien una vez mencionó, al igual que las flores agonizantes de un florero de la mesa, buscamos la manera de sobrevivir sin perder la belleza del alma, buscamos siempre la ventana, a fin de querer salir volando... las flores en estos momentos dejan caer sus pétalos.

el amor

... termino de leerte una historia y reflexiono sobre nosotros: te llevo más de una década en la edad, y sin embargo ante el universo es absurdo pensar en eso como distante, que fuese una limitación sabiendo que conmigo aprenderás a ser mujer y contigo volveré a ser niño... y luego enumero nuestras diferencias intentando equilibrar las probabilidades, y me delata al final de esta sensación sin nombre, el hecho de que tantas dudas devienen del temor de perderte por la estupidez de nuestra sociedad humana, hablamos de la riqueza de los sentimientos como adheridos a la literatura, desafiando el límite de los adjetivos y los verbos existentes, agitados por veces como en una maratón donde quisieras acercarte a mis experiencias de viejo y yo unirme a tu descubrimiento del mundo, el amor siempre fue nuestro viaje... el amor siempre fue nuestro deporte...