Siempre fuimos mitad

hace cinco años atrás, devolvía los pensamientos mientras conducía por la noche, la lluvia entonces no estaba siendo partde esa armonía que se comparte con la soledad, era una lluvia absurda y desordenada, aquella que me estremeció en la soledad, mientras el camino, tan lluvioso y tan mío, se acercaba pensaba en el silencio que me aguardaba, en esa enorme cama del lado izquierdo, la radio, la lámpara, el sillón y todos los espejos ubicados en mi triste departamento, todos, ocupando un lugar en mi espacio, todos existiendo para mí sin el menor sentido, sin embargo ya ahí estaba ella, en todos los lugares, en las sábanas, en el tocadiscos, en las paredes, en las películas, en fin, en todos los rincones de mi locura; ahora el mundo no existe simplemente, miro al cielo azul y hay una gran tristeza escondida atrás de él y de mí, quisiera saber de dónde viene tanta soledad?, quisiera; en vano he esperado tanto, en vano tanta tristeza, en vano he hablado de ella, de mi matrimonio, pues en las calles esas sombras que ilusionan, en fin, ella es un hechizo solo existente en mis latidos, una señal en mi alma, una muerte que no es para siempre; afuera paró de llover, no merezco estos grandes acontecimientos, no tengo nada, y tú, será que sabes cómo es tener nada? dan unas ganas locas de morir; mozo, la cuenta! necesito ir, tengo cosas importantes qué hacer, ya sabes soy un ciudadano distinguido y es allá afuera en donde ella me espera, no aquí en este lugar tan sórdido... él se aproxima con el rostro cansado, y yo lo único que quiero es arrancarme los ojos y decir que miento en realidad, no tengo nada, ni siquiera una esposa, abro la puerta y aún se siente el olor de la lluvia, quien sabe un carro me atropelle...


Siempre fuimos mitad


- por qué llorar en un día tan bonito? - preguntó al conocerme, estaba lloviendo también.
-  no lo sé
- yo ni siquiera se por qué te lo pregunto cuando la pregunta también es para mi, qué sucede cuando las flores mueren, las esperanzas, los sueños todos?
- todo continúa igual, el día continúa gritando en las mañanas y luego viene la noche para consolarnos, sera por pena? - dije yo con mi voz apática y lágrimas en los ojos.
- sólo quisiera que ocurriese algo grande, algo mayor que todo, mayor que el amor
- mi tristeza, mi amor, qué es más grande? sobreviviremos a la duda, escribiendo memorias rígidas de aquello que acontece en nuestro interior, sin tal vez encontarr respuesta?
- por qué llorar en un día triste? es cómo otras tantas preguntas formuladas para no tener que preguntarse si el amor es suficiente?
no supe responder, hasta hoy continúo preguntando a las gotas de lluvia, cuestiones como esa, se acerca una mujer, una de esas putas bonitas, me pide que le invite un sorbo de coñac y unos cigarrillos, quisiera decirle que no tengo pero ella sabría que estoy mintiendo porque soy un infeliz y necesito esos cigarrillos mucho más que ella; le doy un cigarrillo mirándole a los ojos como implorandole que se quede a mi lado y me diga que no soy realmente todo lo que pienso ser, este asco insoportable vuelve a mi estómago con el otoño, me persigue, me busca lento y frío, mi cuerpo está frío, mis ojos, todo incluso mi barba congelada en esta patética imagen; ella se aleja la puta bonita, la puta buena, se va con sus ojos y su calor que nunca recordaré, todoe ste tiempo lo dedico a la espera, inmóvil, eterno, mientras los autos afuera se llevan sus propias historias bajo la lluvia, mis historias se quedan en esta ventana reflejadas inversamente, en blanco y negro... mi memoria la distingue y sin embargo la pierde, ella es una nube con forma de mujer, con voz de quién recita a Drummond a escondidas, para sí misma, ella con sus labios que cierran los míos con besos cálidos, aquellos que tan sólo existieran ya en mi mente, quisiera pensar que es ella quien siempre me espera en cualquier rincón de la ciudad que sólo yo y ella conocemos, dice siempre que me soporta y que me ama, pero en donde está ella, que nunca está conmigo? promesas que no pasan de una mentira más, pero mañana es otro día, no es cierto? mañana pueden ocurrir las cosas que aguardo desde hace años, siempre estoy pendiente de mañana... 

Siempre fuimos mitad


El cogñac... a lo mejor podría mezclarlo con cianuro, cianuro caería bien, pero miserables como yo mueren mismo es con formicida. a veces imagino otra vida para mí, mierda! por qué no llega nadie? si fuese cualquiero otra persona, no sentiría nada, eso es claro, pero es ella quien adentro en mis recuerdos siempre está construyendo una historia, ella quien no dudaría en sonreír ante mi figura pensativa ahí en ese rincón, casi puedo verla ingresar, con el abrigo mojado y el paraguas goteante, quizás acomodaría sus medias antes de notar la presencia de tantos hombres, porque es demasiado pedir que note solamente la mía; tal vez si fuese otro, ella no me amaría de la manera que me ama, ya pasaron quinze minutos más, lo único que ella no entiende es que las horas siempre me han torturado, pero sin embargo por ella esperaría, quinze minutos, quinze horas, quinze días, hasta quinze años, por ella lanzaría carcajadas de felicidad, eso ya es decir bastante, y no intento dibujar con esas expresiones, sino la verdadera necesidad de volver a tocarla, pues en su contacto he hallado comprender el sentido de lo sagrado, hay cosas que hago con ella, que no hubiera hecho con nadie más, hay cosas que hacemos juntos, que nos distinguen de entre otras personas y, que faltar a esta exclusiva práctica, es decir carcajear, esperar o describir los pensamientos con alguien además de nosotros, sería un infinito pecado, algo tan condenable como una rutina de por vida en el caso más extremo, merecería el infierno; la imagino con poemas de Drummond en el bolsillo, el mozo se acerca preguntando si quiero servirme algo más, le digo que no, estoy esperando a mi esposa, misteriosa, peligrosa y distinguida... por si acaso ya viste igual?, no creo que no, tú eres ordenado como la lluvia y has seguido en línea recta toda tu vida, como un tren que a pesar de dejar su rumbo, y todo atrás, puede descarrilarse en cualquier momento y así, como la lluvia, puede en el centro de su naturaleza volverse devastadora; pero yo no quiero más llorar, cada vez que lloro siento que voy a desaparecer, siento que el oscuro de la soledad me come y es en el oscuro de la soledad que caben todas las almas, cárgame sólo por hoy, hoy no puedo morir, ella me espera, ya no se si soy yo el que la espera o ella, llega de esa historia de perderse en si mismo, yo me perdí de mí, ni siquiera se si existo... o es quizás que nadie existe? todo en nosotros, nuestras vidas es la imaginación de alguien más? de algunos que han sufrido y sufren y juegan a escribir la vida y el dolor para calmar sus propios tormentos? no lo sé, tan sólo este dolor grande, esta sensación de pena y desconcierto me asegura que soy real, quisiera ahogarme en esa lluvia, ella lloraría, mis amigos llorarían, mis amigos que no están conmigo y que nunca perdieron todo, sólo yo entiendo de mi locura, sólo yo se el peso de mi locura, el estrago que hace en el alma, creo en utopías y las veo morir en cada esquina, todo muere inevitablemente, la lluvia morirá, el coñac, el atardecer, todo menos el dolor, pues pienso que al fin el dolor perdura a pesar del transcurso del tiempo, invatible, inmortal, no inmortaliza, no hace eterno, pero es eterno, consigue extinguir las vidas pues quien adolece en el alma solo puede morir... las tardes el coñac, la lluvia me duelen... si ella pudiera ver en este instante mis labios, pensaría de inmediato en curarlos, su  responsabilidad siempre fue mi tranquilidad creo, pues me curaba de los fríos y hasta helados brazos de la soledad y el remordimiento.

Siempre fuimos mitad


ya pasaron treinta minutos, ella no llega, tiene esa costumbre de llegar después que yo...

Pido un cogñac para mitigar el frío, allá afuera llueve torrencialmente, que milagro ese de la lluvia, las gotas cayendo así tan ordenadas; en la ventana hay un reflejo calmo de una mirada barbada, que ni el espejo formado en el licor puede volver tan cierto, ese soy yo, improvisando los pensamientos, tal vez a manera de ensayo de qué le diré cuando arribe hasta ese café, auqí prometimos volvernos a ver, soy impaciente, el reloj me mira y me dice que son más de las diez, no soporto esperar tanto, mis manos sudan, no puedo parar de mirar por la ventana. y ese tipo me mira como si nunca me hubiera visto por acá, quizás nunca me vió, quizás es tanta la soledad que me volví invisible, a veces quisiera ser simple, terriblemente simple y ordenado, como la lluvia que me hace pensar estas tantas cosas, mas diré que si estoy un tanto ansioso es porque su ausencia irreperablemente me vuelve loco, un tanto vehemente, al punto que observo a mi alrededor cada cosa, las cortinas los sombreros de las perchas, incluso las manchas en el techo, tanto que podría enumerar, los objetos y los rostros, ésta abundancia de cosas, es mi impaciencia, desesperante golpeo los dedos contra la mesa, moviendo la cuchara entre los demás objetos, que alguien usó antes que yo llegase, y ese cogñac que no llega