Lillian

Depeche Mode / Lillian

3:32 am

apenas nos despedimos simbólicamente con una canción de The Beatles, iniciamos el camino para olvidar lo sucedido, fechas posteriores a la noche que pasamos juntos caí en cuenta que la extrañaría irremediablemente, que la pasión, la noche y la soledad nos habían unido esa única vez en la vida para luego abandonarnos de un lado y otro de los sentimientos, yo la amé, estoy seguro que ella también me amó, quizás por breves segundos la abracé frente a un espejo y le pregunté si nos conocíamos acaso de una vida pasada?... aquella noche Lillian necesitaba tomar aliento de todo, mientras yo quedé en la bruma de la delicada presencia de su voz y su arte, sus uñas largas y pintadas de estrellas, sus rodillas, sus pestañas que no he vuelto a ver debido a sus lentes de sol, y sus manías que prevalecen aunque ella no lo sepa, ha quedado tanto de ella que duele cuando camina frente a mi y finge que nunca nos conocimos...

a la luz de las malditas velas

hoy no escribiré, solo daré gracias por tan bonito momento...

la fotógrafa

descalza en su nido de imágenes se tiende a solas, para acariciar un verso de un poeta suicida, ella ha vuelto de las fronteras de la cordura con más inspiración en su corazón, ha recogido del mundo toda fruta prohibida, ha crecido, y ha iniciado esta vez la lectura en voz alta, cual si pudiera sentirlo en sus pies mientras camina pudiendo comunicarse con su alma torturada... atenta y celosa, no comparte aquél libro viejo con nadie, cada medianoche en la habitación totalmente enrojecida de luz y el sonrojar natural de su rostro, se repite el ritual que la acerca al lugar de esas frases atesoradas, y piensa en la muerte hasta querer sentirla en su cuerpo, y piensa en las fotografías que hubiera representado esas palabras, pero no piensa en nada al fin, siente solamente la esencia misteriosa de los relojes como concepto del tiempo, su fascinación siempre ha sido notar los cambios que se producen con el avance de los años y que son imperceptibles para muchas personas que conoce tanto y que solo vio una vez cuando las retrató...

la productora de TV

el silencio es frío en esta noche, ella no se ha percatado nunca de esos detalles, pasa por alto muchas cosas de su alrededor, lleva tres años y medio trabajando ahí en ese edificio, día tras día, pero aún por las noches se pregunta por el color de las paredes, el objeto sobre la vitrina, la cantidad de peces en la pecera, nunca lo sabe con precisión, nunca atiende esos detalles... sin embargo de ese pequeño libro que ilumina la lámpara lo conoce todo...

el silencio es frío y la noche avanza inocente ante la mirada de ella que se deja perturbar por las palabras del poeta suicida, en medio de la cama su seno cobija una libreta roja y dentro de ella se cobijan más todavía sus palabras, esas palabras que le enseñan el camino hacia el mundo de los sueños, mientras a su lado reposa la mirada enamorada de un esposo, ella vuela a los brazos del amante que la espera enamorado de la muerte y el dolor, del otro lado de sus sueños...

  sueña con sus manos cargadas de anillos y el cabello largo de él, en una playa increíblemente extensa, la arena quema deliciosa los pies mientras la brisa humedece sus ojos, parece que está llorando, parece querer consuelo; su compañero en esa inmensidad azul y blanca le toma fuerte la mano, le guía, le describe el paisaje de sus emociones que originan aún más el llanto, y luego de caminar hasta la orilla al final de la vida, ellos se besan tan irrealmente que despierta...  

siempre con ellas

- siempre con ellas -

“apache” / The Ventures
11: 43 pm


dos amigos están sentados a la mesa de un bar, parecen pasar un rato agradable de conversación y risas francas, de repente suenan los timbres de sus teléfonos celulares casi al unísono... ambos se excusan con la mirada y contestan manteniendo una discusión por separado...


- cómo es que siempre te enteras de mis nuevos números?, ni yo he memorizado éste aún...

 - Billie Holliday? esa voz se me hace familiar... no serás Ella Fitzgerald?

 - pensé que habíamos acordado estar menos disponibles para no caer en dependencias absurdas, sólo eso... pero me da gusto escucharte...

 - hola... cómo estuvo el teatro anoche?

- claro, me encanta que llames... no esperaba tal sorpresa, y viniendo de ti, concibo este gesto como un acto de atención que no merezco ...

- sí he oído mucho de Wagner, toda su música invoca el medioevo escandinavo... me gusta, claro!

- he pensado que es muy pronto para invertir emociones y sentimientos en esta relación...

- yo también hubiera querido estar contigo, pero no te preocupes, quedan muchos productores interesados en La cabalgata de las Valkirias, verás como en unos meses vuelven a escenificarla...

- quizás también deba poner de mi parte, por eso es bueno hablar ahora, creo firmemente en la comunicación...

- no pude dormir, estuve viendo algo de televisión, siempre me quedo interesado en las repeticiones de medianoche, ya debería pensar en comprar un VHS para dejar grabando...

- okay, hagámoslo entonces...

- estuve viendo Gilmore Girls...

- okay, cambiemos de tema...


- pero, me gusta el ritmo de los diálogos tan agudos y la filosofía de vida de los personajes, para mí no hay mucha diferencia entre The Simpsons y Gilmore Girls... además me parece una serie fresca, llena de gags típicos de la literatura inglesa...

- no pude dormir, salí muy temprano... tú estabas dormida, te dejé pizza en el horno...

- dije inglesa...

- no lo sé, suficiente para “nutrir” esas emociones y esos sentimientos... ?

- bueno, también veo Sex and the city... estoy muy interesado en el complejo mundo del pensamiento femenino, me logra acercar  a ustedes...

- no, no quise burlarme... sólo fue una broma, es todo!

- hasta ahora no he podido entender  absolutamente nada de nada...

- creo que estás exagerando...

- Salud por eso entonces !


ambos, sentados a la mesa y adentrados en sus conversaciones personales chocan sus copas a manera de brindis... beben.


- creo que estás exagerando... y cuando exagero también llego a sobredimensionar los problemas, ya sabes... deberías admitirlo... exageras ahora también...


- ustedes las mujeres son como los OVNIS, están adelantadas mil años en tecnología de manipulación mental y control de la especie... además también producen incertidumbre y temor... pero el fenómeno OVNI no tiene tantos fanáticos...

- no tiene sentido darle tanta importancia a estas cosas...

- me gusta oírte reír, sabes? Me queda esa impresión de que te hago feliz y te brindo mucha alegría, aun hablando de cosas tan “sin sentido”...

- pensé que trataríamos de poner más de nuestra parte...

- también quisiera eso ahora, pero no te preocupes, ya habrá oportunidad...

- cuídate mucho... hasta luego....

- un abrazo fuerte... ciao...


al cerrar los teléfonos celulares se miran tras un sorbo de sus copas.

- está todo bien?

- sí, todo bien, todo igual que siempre...

- ja ja ja ja ja

- ja ja ja ja ja

té de tías

"Enjoy the silence"/ Depeche Mode
9:36 pm


Ludmila y Agatha, son muy atrevidamente observadas por la concurrencia masculina del bar en donde mantienen una cerrada conversación. Se miran a los ojos, cual si tuvieran una competencia de inparpadeo, los admiradores de la mesa de al lado les han enviado una botella de vino, pero ellas han sonreído con un gesto cortante esperando no ser interrumpidas en lo que queda de la noche.

Ludmila lleva los anteojos Chico Buarque típicos de sus conversaciones intelectuales, una minifalda que descubre sus robustas piernas, y el cabello corto esta vez rojizo. Agatha, rubia desaliñada a lo Annie Hall, muestra un revelador escote, pero ha preferido salir de casa sin usar fragancia alguna, tiene un cuaderno en las manos. Ambas visten de blanco y negro.

- no trato de insinuar que mis sueños tengan relevancia especial, o que deban ser tema de conversación en cada oportunidad que nos reunimos, pero contigo tengo una comunicación sincera que me hace capaz de abordar temas demasiado personales... tú me entiendes?, a veces, se sabe que existe conexión con alguien y que puedes confiar en ese alguien, sin esperar sonar absurda o ridícula, así es que me siento contigo, en capacidad de hablarte de mis pesadillas y mis temores más insanos...

- qué castigo es tener pesadillas... se amanece toda ojerosa, qué horror, qué miedo!... está cientificamente comprobado que las pesadillas envejecen a las mujeres un 20% más que a los hombres... qué injusticia!

- en mis sueños, he visto muchos caminos últimamente, como si en mis pensamientos existiera una necesidad de transitar con paso firme hacia diferentes destinos, pero estos lugares producen un gran temor en mí por su naturaleza desconocida...

- ay! qué terrible es pensar en la vejez... estoy traumada, imaginarme vieja es mi peor pesadilla...

- no es la vejez ni la muerte aquél final del camino al cual tememos, sino el pensamiento que nos invade, de creer que despues todo lo andado, nada ha tenido sentido alguno, cómo si estas imágenes y su abrumadora existencia en nuestros sueños, se desvanecieran en el aire, tan fácilmente como nosotros mismos... el temor que producen las pesadillas nos conecta con la realidad más elemental, somos muy frágiles y esa condición nos asusta; somos muy breves y eso nos sentencia...

- también hay sueños bellos que puedes recordar para mantenerte happy durante el día, es más saludable que hacer ejercicio... los pensamientos positivos no te dejan agotada al final del día, ni te exigen comer ensaladas... detesto las ensaladas...

- la mayoría de veces que he tenido pensamientos positivos, se han contrarestado con dosis de realidad, fijate en el caso de una mujer que vive sola, como yo, el tener sueños bonitos es imposible si has aprendido a depender de las pastillas para poder dormir, esa es mi realidad...

- ay! Lú... eres tan negativa... vamos a pensar en cosas como "momentos positivos" en este mismo instante... "un postre bien rico"

- "un cigarrillo y un café..."

- "papas fritas con mayonesa..."

- "un disco de tango..."

- "un oso de peluche azul..."

- "la lluvia mientras leo un libro..."

- "los perros de los parques..."

- "un bar para conversar..."

- "el cuaderno que te entregaré..."

- " la canción de este instante"

- ha ha ha ha

- que bueno que sonrías... ay! me gusta cuando sonríes, se te ve tan joven... usas cremas?

- ha ha ha ha

- opino que la risa es curativa, claro... pero, te has fijado ya de esa gente de la televisión que sonríe tanto en la publicidad? se les ve saludables, vivos y llenos de felicidad... que envidia que para ellos sonreír y ser hermoso es un trabajo...

- más bien yo pienso que ellos venden sus sonrisas, que es triste alquilar o vender tu alegría... es como prostituirse...

- hablando de la prostitución... el sexo también debe rejuvenecer, has visto los cuerpos de las putas en la calle? qué envidia carajo! qué envidia verlas tan regias!!

- ah! que mierda de vida... la mayoría de personas tiene la pesadilla constante de caer en humillación, doblegarse a la tristeza, incluso la soledad o la misma muerte... yo me siento sin vida... sin más qué contar además de estos temores tontos de no poder dormir... mientras en la calle, las putas se vuelven más bonitas y experimentadas enfrentando ese temor de humillarse por dinero, siguen adelante, y en la televisión las viejas rejuvenecen fabricándose la vida que deseen con sonrisas publicitarias, pero igual adelante... que mierda me siento... de verdad!

- sabes? creo que me voy a conseguir un amante... y tendré mucho sexo con él, sólo para quemar calorías y sonreír orgasmos múltiples como en la publicidad...

- ha ha ha ha

- una amiga mía me contó la historia de una puta que se retiró del oficio y le fue muy bien, el amor la hizo renunciar... en este caso, el amor la llevó a la vida que quería, la rejuveneció...

- qué cuento es ese... perdida de la vocación?

- qué romántico! el amor es capaz de vencer todo... que envidia de los enamorados!

- la gente no diferencia entre tener sexo y hacer el amor...

- yo no me atrevería a entregarme sin amor...

- yo acabo de recordar otro "momento positivo"

- ha ha ha ha

- ha ha ha ha

la historia de una puta que se retiró del oficio

Gigi está sentada al lado de Zoila, en el mostrador.

Gigi está de camisa y pantalón de vestir, su bolso es de diseñador, sus zapatos nuevos... ella ha venido hasta la noche para saludar a su antigua compañera Zoila, quien siempre está en el bar, bebiendo chocolate martinni y fumando cigarrillos de cereza. Ambas llevan algo de rojo en el maquillaje.

- es muy diferente sabes?
- qué cosa?
- hacer el amor...
- cómo así?

- es muy diferente tener sexo, y hacer el amor...
- cuál diferencia?
- el amor te da fuerza... te cambia la vida...
- pero el amor no te da dinero...
- el dinero no lo es todo...
- "no se puede vivir del amor", necesitas dinero...
- la fuerza que te da el amor, te enseña a conseguirlo por otros caminos...
- qué hay de la costumbre?
- la costumbre de vivir de noche se pierde...
- no se pierde asi nada más...
- muchas veces también lo pensé...
- ya ves?
- pero finalmente me deshice de eso...
- de qué?
- de esa necesidad de lujuria...
- que bueno, de verdad...

...

- te has quedado callada...
- me alegra saber que te va bien, pero me hubieras avisado...
- si te aviso que vengo, no es sorpresa...
- no me refiero a eso...
- entonces?
- me hubieras dicho que pensabas irte...
- qué hubieras hecho?
- al menos despedirme de ti...
- pero no estoy lejos...
- estás bien lejos ahora, ya cambiaste de vida...
- mi vida sigue igual, pero ahora tengo amor...
- tú dijiste hace rato que hay diferencias ahora...
- dije entre el amor y el sexo...
- es muy diferente tener una vida normal y nuestro trabajo...
- acaso no seguiremos siendo amigas?
- seguiremos siendo hermanas, pero ya no eres de aquí... vete!
- por qué?
- porque si te ven acá, te tratarán igual que antes...
- no me importa que me traten igual que antes, lo que importa es que no soy como era antes...
- has cambiado de verdad...
- sí, ya te dije... ahora tengo amor...
- y estás mas bonita...
- gracias amiga!
- gracias por la visita... salud!
- ha ha ha
- ha ha ha

Tortura

no lo hagas, por favor no te despidas de ese modo,
con un "perdón guapo, te he olvidado"
escrito en francés, sobre el espejo...

Antihéroes vs. zombies mutantes - Capítulo II

"Hubiera sido mejor si el mundo explotaba..."

Draco era un enorme mastin gris que desde muy cachorro estuvo al cuidado de los hermanos Paul y John Rossell;  aunque a veces al escaparse de la casona llegaba corriendo al jardín de Doña Sarah para destrozar sus geranios, la viejita de aspecto decrepito y solitario decidió cuidarlo de sus amos, cuando éstos se convirtieron en asquerosas criaturas mutantes.

Una tarde en que la guardia civil arrojaba alimentos desde un helicóptero a cien metros de altura,  Draco olfateó a sus antiguos amos caminando afuera de la zona segura, y como todo animal fiel corrió a recibirles, derribando la puerta para dejarlos entrar, sin entender que la presencia de Paul y John detrás de los arbustos secos, respondía a la necesidad salvaje de todos esos monstruos muertos andantes: comerse a la viejecita era su único objetivo.

Sarah, distraída por el alimento que llegaba del cielo cada seis semanas, recogía provisiones para sobrevivir en este pedazo de infierno terrestre infestado por seres extraños, sin percatarse de la actividad a pocos metros de ella, Draco no ladraba sino alegremente gemía en espera de ser acariciado por los hermanos que alguna vez le arrojaron pelotas para jugar. Pero ellos no lo reconocen, no debido a que han pasado seis meses, sino que por efectos de la radiación, un violento deterioro de su sistema nervioso produjo la alteración de sus funciones orgánicas, que los convirtió en cadáveres ambulantes hiperagresivos y deseosos de matar a toda persona que cruce en su camino.

Los hermanos gemelos llevaban puestas camisas idénticas el día en que cayó el meteorito en la piscina del club de tenis, donde solían pasar los fines de semana, siempre vestían exactamente igual como para jugarle bromas a los amigos y tratar de confundirlos, a veces el fiel  Draco también era víctima de sus juegos; antes de la catástrofe todo era felicidad, por ello no es de extrañar lo emocionado que estaba el perro al ver los  rasgos familiares de sus ropas idénticas, sin advertir del peligro para Sarah, los dejó ingresar a la casona, arrastrando sus lamentables cuerpos  hacia ella, pero la vieja mujer siempre tuvo problemas para oír, Draco no ladraba, los helicópteros producían mucho ruido, todo era cuestión de tiempo.

Las tropas del aire cumplieron su misión, dejando caer exactamente veinticuatro paquetes sobre la zona central donde permanecen los sitiados, y al culminar el vuelo programado se alejaron hacia la capital, donde aún estudian este caso. Una centena de personas viven en estas condiciones infrahumanas, rodeados por campos minados, afrontan la amenaza de contagio por causa del virus, y cada día es una lucha por sobrevivir, ya que afuera las calles no son seguras, se estima que el 80% de la población de la ciudad fue convertida en zombie, y ese poco restante de sitiados está dividido en dos grupos, civiles refugiados como Sarah, y satanistas, quienes piensan que la aparición de estas criaturas son la señal de una nueva era, fanáticos, quienes han invadido las zonas seguras, haciéndose llamar a sí mismos líderes del nuevo mundo, irrumpen en las noches  dentro de las casas, con sus alaridos frenéticos y sus alcoholizados ojos, son como terroristas que hacen sacrificios humanos y ritos de adoración a las bestias mutantes que deambulan por toda la zona de impacto del meteorito. El apocalipsis en verdad es un cuento para niños comparado a esta realidad nefasta.

Y mientras dos zombies peligrosos se acercan a ella lentamente, Sarah observa el cielo anaranjado entretanto piensa en su nieto Emanuel, ella siempre quiso decirle que era su orgullo y que su trabajo de periodista le parecía muy importante, no gustaba verlo fumar cigarrillos ya que pensaba que esas cosas podían hacerle daño, su único nieto y único familiar en la vida que permanece desaparecido, ella medita si es prudente salir de la zona segura para buscarlo, pero teme que si un día él regresa a visitarla a su jardín cerca de la casona y no la encuentre, de nada habría servido almacenar todas las provisiones para ambos. Sarah no llora, es una mujer muy fuerte que durante el caos y la incertidumbre sacó el coraje para convertir esa mansión en un refugio donde se escondió por meses junto al perro. Sarah voltea sin poder esquivar el ataque de los monstruos, la rapidez con la que se mueven es contradictoria al grado de descomposición de sus cuerpos, ella grita pidiendo ayuda. Draco la mira como sin entender, y tres segundos luego de abalanzarse sobre ella, el inmenso perro los aparta ferozmente de encima. La naturaleza de los animales está marcada por el instinto, y en situaciones como ésta en que no ha habido antecedentes similares, el perro dudó sobre su lealtad, ofreciendo protección a la única persona que fue capaz de asistirlo y alimentarlo en medio de un holocausto como el que vivieron, pese a haber dañado los geranios de su jardín en un tiempo atrás, Sarah se compadeció del mastín al encontrarlo enfermo luego de los saqueos, estaba herido por las explosiones que los militares provocaron al intentar exterminar la plaga zombie.

 Los hermanos Rossell cayeron de espaldas mientras Sarah trepó como a un caballo al enorme Draco, y de tres grandes saltos los esquivó, huyendo de la casona. Ambos sin rumbo, se perdieron en la anaranjada tarde, como en un cabalgar hacia un futuro incierto lleno de peligros, dejando atrás las provisiones en la zona segura, ella pudo apreciar ese instante la hermosa demostración de afecto de su mascota y lo dolorosas que son las mordidas de esas criaturas.

detalles

camino extraviado en círculos inmensos día a día, con música a todo volumen en mi cabeza, la adolescencia es una agradable maldición a mis veintisiete años, me gusta eso de encerrarme en mi mundo, un mundo donde la música complementa los pensamientos, y lo demás no existe, un mundo donde se puede viajar sin despegar, siquiera, los pies del suelo, y lo demás son detalles, tan ajenos a mi que no me afectan, no afectan la realidad de mi mundo... pero a veces también es bueno prestar atención a algunos detalles, a veces, como cuando al cruzar la avenida, el volumen es tan alto que no puedo escuchar la bocina del auto que me atropella y me mata mientras mi mundo termina...

click

asoma su rostro hacia el paisaje florido de un parque de dudas, identificada con la naturaleza, pues siempre en su soledad que ha sentido natural, ha aprendido a capturar la belleza en su cámara, ella siempre pensó que la belleza se hallaba en los detalles mínimos del exterior que la rodeaba, y por ello se sentía especial, sin percatarse que su esencia de paseos de tarde, era capturada por un poeta que le hacía versos mientras ella jugaba... y nunca lo supo...

Shantal

Su silueta atravesó el dormitorio sin producir sonido al andar, cual sombra, estábamos en el quinto piso alfombrado de un moderno edificio, entramos sin permiso y nos cobijamos mutuamente de la lluvia, nunca antes había cargado a una criatura tan tierna en mis brazos.

ella respiraba agitada, emitiendo gemidos incansables que producían un eco ronco dentro de mi cabeza, su cuerpo frágil había sido invadido por la humedad de la calle, yo la recogí entonces, parecía extraviada con sus ojos tan azules como diciendo llévame a tu lado por siempre. Shantal fue mi primera gata.

la cena

entreno mi capacidad de seducción con el sabor de la uva en sus labios, y acaparo sus pensamientos con el aroma del vino que la ahoga, ella, sueña con el limbo cuando escucha el brindis, y su piel se tersa ante el beso prolongado de la copa, a la luz de las velas, me hago tuyo, entonces entiendo, amar significa satisfacer los cinco sentidos...

origami de sueños

encontré su carta dentro de un viejo libro, habían pasado varios años sin dar respuesta a ese sentimiento, pero ya todo había cambiado, cada cual siguió su camino, en sus palabras hallaba el brillo de la literatura que en sus ojos hoy no existía, quizás por ello me envuelve una sensación de ausencia, pese a recibir el abrazo de ella, siento que estoy muy lejos, y que mientras su respiración dormida se hace arrullo sincronizado en mis latidos, alguien más me espera del otro lado de mis sueños...

Siempre fuimos mitad

hace cinco años atrás, devolvía los pensamientos mientras conducía por la noche, la lluvia entonces no estaba siendo partde esa armonía que se comparte con la soledad, era una lluvia absurda y desordenada, aquella que me estremeció en la soledad, mientras el camino, tan lluvioso y tan mío, se acercaba pensaba en el silencio que me aguardaba, en esa enorme cama del lado izquierdo, la radio, la lámpara, el sillón y todos los espejos ubicados en mi triste departamento, todos, ocupando un lugar en mi espacio, todos existiendo para mí sin el menor sentido, sin embargo ya ahí estaba ella, en todos los lugares, en las sábanas, en el tocadiscos, en las paredes, en las películas, en fin, en todos los rincones de mi locura; ahora el mundo no existe simplemente, miro al cielo azul y hay una gran tristeza escondida atrás de él y de mí, quisiera saber de dónde viene tanta soledad?, quisiera; en vano he esperado tanto, en vano tanta tristeza, en vano he hablado de ella, de mi matrimonio, pues en las calles esas sombras que ilusionan, en fin, ella es un hechizo solo existente en mis latidos, una señal en mi alma, una muerte que no es para siempre; afuera paró de llover, no merezco estos grandes acontecimientos, no tengo nada, y tú, será que sabes cómo es tener nada? dan unas ganas locas de morir; mozo, la cuenta! necesito ir, tengo cosas importantes qué hacer, ya sabes soy un ciudadano distinguido y es allá afuera en donde ella me espera, no aquí en este lugar tan sórdido... él se aproxima con el rostro cansado, y yo lo único que quiero es arrancarme los ojos y decir que miento en realidad, no tengo nada, ni siquiera una esposa, abro la puerta y aún se siente el olor de la lluvia, quien sabe un carro me atropelle...

Siempre fuimos mitad

- por qué llorar en un día tan bonito? - preguntó al conocerme, estaba lloviendo también.
-  no lo sé
- yo ni siquiera se por qué te lo pregunto cuando la pregunta también es para mi, qué sucede cuando las flores mueren, las esperanzas, los sueños todos?
- todo continúa igual, el día continúa gritando en las mañanas y luego viene la noche para consolarnos, sera por pena? - dije yo con mi voz apática y lágrimas en los ojos.
- sólo quisiera que ocurriese algo grande, algo mayor que todo, mayor que el amor
- mi tristeza, mi amor, qué es más grande? sobreviviremos a la duda, escribiendo memorias rígidas de aquello que acontece en nuestro interior, sin tal vez encontarr respuesta?
- por qué llorar en un día triste? es cómo otras tantas preguntas formuladas para no tener que preguntarse si el amor es suficiente?

no supe responder, hasta hoy continúo preguntando a las gotas de lluvia, cuestiones como esa, se acerca una mujer, una de esas putas bonitas, me pide que le invite un sorbo de coñac y unos cigarrillos, quisiera decirle que no tengo pero ella sabría que estoy mintiendo porque soy un infeliz y necesito esos cigarrillos mucho más que ella; le doy un cigarrillo mirándole a los ojos como implorandole que se quede a mi lado y me diga que no soy realmente todo lo que pienso ser, este asco insoportable vuelve a mi estómago con el otoño, me persigue, me busca lento y frío, mi cuerpo está frío, mis ojos, todo incluso mi barba congelada en esta patética imagen; ella se aleja la puta bonita, la puta buena, se va con sus ojos y su calor que nunca recordaré, todoe ste tiempo lo dedico a la espera, inmóvil, eterno, mientras los autos afuera se llevan sus propias historias bajo la lluvia, mis historias se quedan en esta ventana reflejadas inversamente, en blanco y negro... mi memoria la distingue y sin embargo la pierde, ella es una nube con forma de mujer, con voz de quién recita a Drummond a escondidas, para sí misma, ella con sus labios que cierran los míos con besos cálidos, aquellos que tan sólo existieran ya en mi mente, quisiera pensar que es ella quien siempre me espera en cualquier rincón de la ciudad que sólo yo y ella conocemos, dice siempre que me soporta y que me ama, pero en donde está ella, que nunca está conmigo? promesas que no pasan de una mentira más, pero mañana es otro día, no es cierto? mañana pueden ocurrir las cosas que aguardo desde hace años, siempre estoy pendiente de mañana... 

Siempre fuimos mitad

El cogñac... a lo mejor podría mezclarlo con cianuro, cianuro caería bien, pero miserables como yo mueren mismo es con formicida. a veces imagino otra vida para mí, mierda! por qué no llega nadie? si fuese cualquiero otra persona, no sentiría nada, eso es claro, pero es ella quien adentro en mis recuerdos siempre está construyendo una historia, ella quien no dudaría en sonreír ante mi figura pensativa ahí en ese rincón, casi puedo verla ingresar, con el abrigo mojado y el paraguas goteante, quizás acomodaría sus medias antes de notar la presencia de tantos hombres, porque es demasiado pedir que note solamente la mía; tal vez si fuese otro, ella no me amaría de la manera que me ama, ya pasaron quinze minutos más, lo único que ella no entiende es que las horas siempre me han torturado, pero sin embargo por ella esperaría, quinze minutos, quinze horas, quinze días, hasta quinze años, por ella lanzaría carcajadas de felicidad, eso ya es decir bastante, y no intento dibujar con esas expresiones, sino la verdadera necesidad de volver a tocarla, pues en su contacto he hallado comprender el sentido de lo sagrado, hay cosas que hago con ella, que no hubiera hecho con nadie más, hay cosas que hacemos juntos, que nos distinguen de entre otras personas y, que faltar a esta exclusiva práctica, es decir carcajear, esperar o describir los pensamientos con alguien además de nosotros, sería un infinito pecado, algo tan condenable como una rutina de por vida en el caso más extremo, merecería el infierno; la imagino con poemas de Drummond en el bolsillo, el mozo se acerca preguntando si quiero servirme algo más, le digo que no, estoy esperando a mi esposa, misteriosa, peligrosa y distinguida... por si acaso ya viste igual?, no creo que no, tú eres ordenado como la lluvia y has seguido en línea recta toda tu vida, como un tren que a pesar de dejar su rumbo, y todo atrás, puede descarrilarse en cualquier momento y así, como la lluvia, puede en el centro de su naturaleza volverse devastadora; pero yo no quiero más llorar, cada vez que lloro siento que voy a desaparecer, siento que el oscuro de la soledad me come y es en el oscuro de la soledad que caben todas las almas, cárgame sólo por hoy, hoy no puedo morir, ella me espera, ya no se si soy yo el que la espera o ella, llega de esa historia de perderse en si mismo, yo me perdí de mí, ni siquiera se si existo... o es quizás que nadie existe? todo en nosotros, nuestras vidas es la imaginación de alguien más? de algunos que han sufrido y sufren y juegan a escribir la vida y el dolor para calmar sus propios tormentos? no lo sé, tan sólo este dolor grande, esta sensación de pena y desconcierto me asegura que soy real, quisiera ahogarme en esa lluvia, ella lloraría, mis amigos llorarían, mis amigos que no están conmigo y que nunca perdieron todo, sólo yo entiendo de mi locura, sólo yo se el peso de mi locura, el estrago que hace en el alma, creo en utopías y las veo morir en cada esquina, todo muere inevitablemente, la lluvia morirá, el coñac, el atardecer, todo menos el dolor, pues pienso que al fin el dolor perdura a pesar del transcurso del tiempo, invatible, inmortal, no inmortaliza, no hace eterno, pero es eterno, consigue extinguir las vidas pues quien adolece en el alma solo puede morir... las tardes el coñac, la lluvia me duelen... si ella pudiera ver en este instante mis labios, pensaría de inmediato en curarlos, su  responsabilidad siempre fue mi tranquilidad creo, pues me curaba de los fríos y hasta helados brazos de la soledad y el remordimiento.

Siempre fuimos mitad

ya pasaron treinta minutos, ella no llega, tiene esa costumbre de llegar después que yo...

Pido un cogñac para mitigar el frío, allá afuera llueve torrencialmente, que milagro ese de la lluvia, las gotas cayendo así tan ordenadas; en la ventana hay un reflejo calmo de una mirada barbada, que ni el espejo formado en el licor puede volver tan cierto, ese soy yo, improvisando los pensamientos, tal vez a manera de ensayo de qué le diré cuando arribe hasta ese café, auqí prometimos volvernos a ver, soy impaciente, el reloj me mira y me dice que son más de las diez, no soporto esperar tanto, mis manos sudan, no puedo parar de mirar por la ventana. y ese tipo me mira como si nunca me hubiera visto por acá, quizás nunca me vió, quizás es tanta la soledad que me volví invisible, a veces quisiera ser simple, terriblemente simple y ordenado, como la lluvia que me hace pensar estas tantas cosas, mas diré que si estoy un tanto ansioso es porque su ausencia irreperablemente me vuelve loco, un tanto vehemente, al punto que observo a mi alrededor cada cosa, las cortinas los sombreros de las perchas, incluso las manchas en el techo, tanto que podría enumerar, los objetos y los rostros, ésta abundancia de cosas, es mi impaciencia, desesperante golpeo los dedos contra la mesa, moviendo la cuchara entre los demás objetos, que alguien usó antes que yo llegase, y ese cogñac que no llega

fantasmas de flores

estoy fumando un cigarrillo al pie de la cama y todo está en silencio, mientras una silueta duerme a mi lado, pero no estaré al final de la madrugada, para abrazarla y decirle que el amor es como una fuente inagotable de palabras y versos, como el amor inmortal de los cuentos, en esta escena; duerme y sueña mi voz dedicándole palabras extraviadas que al encontrarse en nuestros oídos despierten los sentimientos más fuertes, pero no estaré. 

la nostalgia me hace recostarme siempre contra las paredes, siempre en busca de alguien con quien hablar, incluso la luna....

 aquella noche bajé del carro tratando de ocultar mis lágrimas de ese espejo del parabrisas y sólo conseguí vomitar para luego verme tan ebrio, como siempre, porque siempre veo en los espejos esa mirada... bang! tengo un revólver en la guantera, tengo mil noches más de tristeza que quisiera cambiar por una bala.

fue en una noche así, como esta, la luna me llevó hasta un desierto místico en donde la recordé... ella vendía flores a las puertas del cementerio, ese camino inevitable que todos transitaremos, ella dejó caer sus flores y ya no podré verla.

mi auto y mi mirada, en una sola dirección: ella, en mi mente, sus flores, sus hermosas flores, me aguardan junto a toda su belleza... estoy fumando un cigarrillo mientras espero verla pasar, aparecerá sincronizada a esta triste melodía, y me ofrecerá flores, en eso pienso...

hola, dirá con una sonrisa de trece años, atenta a los ojos míos, ajena a mi maldad, mis pasiones... mis miradas sin amor, porque el amor es una fuente de palabras y versos, que sólo con ella y sus flores renacerá, como el ave fénix.

las sirenas de las ambulancias, de los patrulleros, en  noches como esta, abren las heridas de mi memoria, cual cruz en mi espalda mientras converso con la luna, acercan los recuerdos de ella y sus flores cayendo... bang, un disparo.

de alguna forma, aún estoy en el desierto místico en donde la pienso, impedido de volver, no podré verla más... qué tristeza, no podré sino escuchar su sonrisa y ver su mirada en mi mente, así como mi mirada ebria en los espejos, incapaces de ser felices... mientras la luna me canta, las flores en mi mente caen, y se despiden, será posible que existan fantasmas de flores? será posible que no pueda ser feliz con ella? nunca?

... estoy fumando un cigarrillo al pie de la cama, después de hacer el amor, sin el amor presente en esta escena, y esta escena nunca posee los mismos personajes, mis pasiones, mis miradas son ajenas a la belleza de las flores, una belleza inocente.

bang! los espejos no mienten, y mis ojos están muertos de amor, pero el amor no es  una fuente inagotable de palabras y versos, es un sueño... ella llevará flores a mi tumba, mientras el amor en mis ojos sólo con ella y sus flores renacerá como un  fénix...

carta

cuando recibas esta carta, estará lloviendo a nuestro alrededor, lo he soñado...

yo sigo creyendo en los sueños, su existencia ha de servir siempre para entender nuestras mentes, y conforme nos adentramos en el mundo onírico, redescubrimos, readmiramos nuestros propios pensamientos, en este mundo no pisamos terrenos definidos, nada se define pues no hay horizontes ni límites, así gusto pensar que somos, que tenemos capacidades ilimitadas para explorarnos, contactarnos, en dimensiones e irrealidades en las cuales podemos hasta percibir nuestros cuerpos y que nadie más puede lograr...

 la ausencia de lógica en los sueños compensa de algún modo el absurdo orden del mundo, mi misteriosa e ideal , yo sueño contigo cada noche, cada noche entonces, siento que duermes a mi lado, sueño despertar y ver tu desnudez amada, que me posees y que mi mano toca tu sexo como en un poema, que describes el momento de nuestra pureza más íntima, pero el orden del mundo dicta una distancia que solo éstas cartas han de romper, solo éstas cartas y estos sueños, nuestros sueños de vivir y navegar en las frases que nuestros cuerpos tan sólo encuentran, frases dolorosas de historia inolvidable e intocable que es nuestra, al pie de una ventana haremos el amor, una madrugada de invierno, como en un sueño...

los sueños míos, cual cortometrajes en blanco, negro y azul, hoy inspiran palabras que intentan llenar el cuaderno de mi vida, aquél que tan solo tú puedes leer, y que traduces así como yo traduzco lo que tus ojos me dicen; éstos sueños, mi adorada, poco a poco se vuelven ciertos: de palabras que sueño, que se marcan e incluso se borran, se inician los fragmentos, las adaptaciones y los guiones que mantienen el amor vigente en el mundo real, que nosotros escribimos, es así que conviven estos dos mundos, y es así que el mundo real necesita que sigamos soñando...    

con la lluvia a mi alrededor, siempre entre el sueño y la realidad, tocando tu cuerpo.

te extraño y te lloro

E.

Veinte años después

Todos conocen la historia del seminario...

Me expulsaron de ahí hace veinte años, y hoy regresé en medio de una lluvia que acompañó cada paso mío, la harmónica nunca se oyó más sincera, saben? después de alojar esas nostalgias en cada pared de piedra de mi mente en la que mora ella también, mi alegría melancólica; me hice la idea que existimos por un motivo único en esta vida, el de crear un mundo dentro del cual las disfuncionalidades nos lleven al término de nuestras historias, como si de alguna manera estuvieramos obligados a cerrar círculos de sufrimiento y dolor con la propiedad que las palabras nos conceden... así entre tormentas, café y cigarrillos, he adivinado este mensaje de diez años de fantasías sobre el destino y las pesadillas que nos alejan de reconciliarnos con nuestros caminos.

En los corredores, había un silencio emotivo que despertaba los recuerdos de la niñez, y esas gotas cayendo de repente, lo rompieron de la misma forma en que los aplausos interrumpen el final silente de un blues. Estamos siempre evadiendo la responsabilidad de enfrentar nuestros temores.

Frente ahora a la ventana de la habitación, pienso en esas palabras que alguien una vez mencionó, al igual que las flores agonizantes de un florero de la mesa, buscamos la manera de sobrevivir sin perder la belleza del alma, buscamos siempre la ventana, a fin de querer salir volando... las flores en estos momentos dejan caer sus pétalos.

el amor

... termino de leerte una historia y reflexiono sobre nosotros: te llevo más de una década en la edad, y sin embargo ante el universo es absurdo pensar en eso como distante, que fuese una limitación sabiendo que conmigo aprenderás a ser mujer y contigo volveré a ser niño... y luego enumero nuestras diferencias intentando equilibrar las probabilidades, y me delata al final de esta sensación sin nombre, el hecho de que tantas dudas devienen del temor de perderte por la estupidez de nuestra sociedad humana, hablamos de la riqueza de los sentimientos como adheridos a la literatura, desafiando el límite de los adjetivos y los verbos existentes, agitados por veces como en una maratón donde quisieras acercarte a mis experiencias de viejo y yo unirme a tu descubrimiento del mundo, el amor siempre fue nuestro viaje... el amor siempre fue nuestro deporte...

Dr. Yekyll & Mr. Hyde

Tener doble personalidad nunca me ha preocupado, pero cuando se tiene multiples personalidades, entiendo que no se trata de un síntoma de locura sino es que tantos problemas de tan distinta naturaleza ha terminado por hacerme actuar a veces insensible y otras veces tan autodestructivo.

Estamos destinados a afrontar distintas etapas, pues la vida nos toma por sorpresa tan así que al salir de una enorme tribulación, aparece otra y luego otra y en lo sucesivo, iremos aprendiendo a combatir a nuestros propios demonios... convirtiéndonos en fuertes guerreros que afrontan adversidades cada vez mayores,  muy pocas personas van a entender la naturaleza de nuestros conflictos.

ya no la quiero

algo ha cambiado en ella, quizás no es tan bonita cuando la veo así de distante conmigo, quizás si es más hermosa que nunca por ser indiferente pero no me doy cuenta, ante tantas palabras que se evaden entre nosotros, el alma se escapa por segundos de sus ojos y percibo odio, me odia...

ya no es la princesa que me derrite, no escribe, no habla, no sueña con locura exagerada como antes, no viola las leyes de la física y se integra a mi en pensamientos nocturnos inconscientes, ya no se evapora en un abrazo, ahora es de carne y hueso... 

cuando voy corriendo a buscarla y se convierte en un muro de ladrillos en el cual me estrello y sangro, deliro, me afiebro pero ya no la quiero, ya no me muero por ella, ha perdido el charm, se han opacado sus ojos, en pocos meses han pasado años y he dejado de extrañarla, de imaginar que mi almohada es su cintura, y al despertar no imagino su rostro como antes...

si supieras...

Si me permitieras inventar nuevamente nuestra historia, seríamos los mismos pero con un entusiasmo añadido en los besos, con celebraciones al vernos cada tarde, haciendo que las sonrisas se confundan con los propósitos de nuestras palabras.

Si me dejaras hacerlo todo otra vez, te diría que te extraño aún cuando me abrazas, aún cuando en tus cortos silencios advierto tu latido, me arrepiento de no invadirte con frases de amor para colmar de palabras nuestra intimidad y que no exista tiempo que parezca que estás sola.

No puedo volver atrás para desdibujar el llanto que se forma en cada desilusión de la distancia, y aunque nunca has llorado realmente, yo si he sentido acentuada tu tristeza y la profunda decepción cuando el transcurrir de los días, no convierte nuestras vidas en la mágica aventura de amor que esperas, los tiempos cambian y nos hemos dejado vencer.

Somos una pareja igual que otras parejas, decimos las mismas cosas, bailamos en los mismos escenarios, sufrimos de los males que afiebran al resto de los jóvenes por igual, somos el cliché de la relación sentimental queriendo escapar de paradigmas inútilmente, ésta ciudad nos ahoga, ésta ciudad nos mata…

Si me permitieras decirte algo hoy, saldría corriendo a buscarte, y con la agitación propia de los derrotados hilaría ésta idea en tus ojos hasta alcanzar tus manos escasos segundos, plenamente convencidos de que es posible rescatar el amor, la originalidad, la belleza residual de los sentimientos incluso, me permitiría intentarlo, corriendo también el riesgo de estar equivocado… 

Nada importa, ni la ciudad, ni los tiempos, ni la edad… solo importan nuestros besos.

autopista

no veo, estoy ciego, voy caminando en medio de la autopista en la noche, mientras llueve, y sin zapatos... 

mientras el alma dibuja una canción de tres acordes en círculo armónico, mientras se desgasta tu nombre en mi paladar ya que no puedo mencionarlo, avanzo con cabeza desbordante de rencores por el mundo, por el amor y por ser como somos; ya no podré poner la palma de mi mano en la palma de tu mano para cruzar nuestros destinos pues está seguro que merecemos la felicidad de no volvernos a ver, es así que camino hacia el abismo insondable de tu olvido, mientras tú quedas quieta, inmortalizada en una palabra... 

pain

el corazón funciona mejor con un poco de tristeza, es la naturaleza contradictoria de la vida nacer y luego crecer pensando que no se va muriendo, experimentar la existencia en este mundo en familias aunque siempre se muere a solas; conocer algo nuevo e inmediatamente volverse posible de olvidar, tanto la inmediata adquisición de un sentimiento puro pueda engrandecer el alma o sucumbir en el rechazo hasta contaminar los sueños, nuestra imaginación es el interés posesivo disfrazado de curiosidad, y cada uno de nosotros somos vehementes adoloridos por vivir, desesperados de pasión, nostálgicos de amor, para ser feliz hay que ser muy triste antes y valorar la ausencia de la alegría elemental que nos inquieta, que cada latido es un latido menos en un gran hospital...