la pequeña bruja

"brother" / the organ

2:31 am

...sentado en la vereda de algún lugar, el mp3 en la mano y la soledad de siempre... rebusco mis bolsillos en busca de un cigarrillo pero encuentro un papel, que curioso que al leerlo toda la noche cambió... es una nota escrita por mi brujita... ella me quiere mucho...

apenas tiene diescisiete pero tiene grandes conocimientos de magia, sobretodo magia emocional.. claro, yo también la quiero mucho... lo poco que sé querer lo pongo en práctica con ella, no soy lo que se dice un tipo adecuado para confiar, lo reconozco soy un borracho de más de veintiseis años, pero aún así siento que es mi buena amiga y que no le voy a fallar

...aunque ahora me siento muy mareado de las circunstancias que me han traído a esta esquina de la noche, puedo sentirme menos mierda unos instantes, pensando en ella solamente, me alivia de la ebriedad y el cansancio de estas tristes calles pobres; es la parte buena que hay todavía en mí, lo que la acomoda en mis pensamientos con una imagen transparente de su sincera amistad, cuando más la necesito, porque nos encontramos a veces en el messenger, así que tomé prestadas sus palabras: "no te sientas mal" y tras ponerlas en este papel para llevarlas conmigo siempre, a todas partes....

es como si ella estuviera conmigo diciéndomelo...

no es casualidad, necesitaba de este conjuro, de esta lógica extraña entre amigos que se regalan apoyo y se convierten en soporte invisible de la vida, sin saber; tal vez, mi querida niña lo sepa de siempre, que necesito ponerme en pie, que necesito sonreír a todos los golpes y caminar hasta mi casa con optimismo...

ella es mi brujita personal, mi adivina, mi amiga... no me he sentido absolutamente solitario hoy, gracias a su magia...

regreso al blues

- Regreso al blues -
"The Cure" / Keith Jarret
2:20 am

una vez más, un recuerdo de soledades crueles, y de madrugada, lo hizo avanzar por las calles vacías, hacia ningún lugar...

usaba abrigo y sombrero, como un disfraz perfecto para su final... mas interrumpió su propio silencio, al beber compulsivamente de la botella de vino, explicaba luego a las paredes, su historia...

así, noche tras noche la ciudad se volvió un libro triste de sus palabras...

muerte

La muerte siempre ha sido una ciudad en la cual me he perdido, tonto, desatendiendo esas verdades que los libros llaman palabras, esas frases que irremediablemente añoro, una vez fingí morir para iniciar todo de nuevo, pero no se puede hacer eso sin borrar toda la memoria del pasado, el dolor que habita en los cuadros de la casa, los espejos, por eso golpeo mi cabeza contra las cortinas del prostíbulo, intentando producir una amnesia, intentando morir a solas; una vez estuve en la muerte, la muerte es una copa de cerveza que precede un beso sin amor, un cigarrillo que se apaga en una cama ajena y que no se vuelve a ver, eso es la muerte, yo he muerto cientos de veces.

música

... los corredores de la casa grande, dibujan sombras cuadriformes sobre los pasillos abandonados, sillones, relojes, candelabros y estátuas, son únicamente siluetas que protagonizan esta noche con su inmóvil presencia, bajo los tejados en que galopa la lluvia, la oscuridad recita su lírica en el todo de ese manto negro, cuando la luz del día se calla, las ventanas difícil dejan ver las fotografías en el centro de mesa, y no puede ser sino el hogar de esa melancolía que se deja oír en el viejo piano que llora, ciego en el olvido, con sus politonales y sus maderas, es instrumento de alguien que mueve las manos, pulsando las teclas para darle forma a un pensamiento, y ya, la música es lo único que tiene vida en la absoluta sombra de la nada, cuando la penumbra oculta las flores que ha dibujado, en ella se ampara, y deja caer lágrimas que ni él puede ver...

ellos

el pasado no se recupera... gritaban ellos, con su naturaleza justiciera, y repetían incesantes veces a lo largo de la noche... esa frase...

mientras yo intentaba dejar de pensar en fatalidades proyectadas en el techo; haciendo el papel de quien no se sumerge en dudas y tribulaciones de viejo adolescente, me inlcinaba sobre la almohada esperando dormir y como por arte de magia, los sueños curen mis recuerdos todos al despertar la mañana siguiente...

pero es sencillo aceptar la clara naturaleza de la lógica, cuando el tiempo pasa lento, y cuando es de madrugada, sin luna, y todo parece tan calmado, la verdad se hace más triste y dura, cuando gira en la oscuridad aquella frase cierta; los recuerdos del pasado con su sentido terapéutico son también el abismo preferido de los suicidas, hacia donde navegan los arrepentidos, aquellos quienes no han podido olvidar y quienes aman lo imposible... lo intocable, y sufren, sin poder evitarlo, y como yo, escuchan... el pasado no se recupera...

en insomnes e incontables noches, sólo eso pude oír, abrigando la esperanza de un delirio enfermizo, una locura, la frase y el frío de testigo, hasta mis pies, me despertaban inclementes para hacer que llore, obligando mi mente a construír su nombre, el nombre de un viejo amor, en medio de la nada, mientras ellos continuaban conspirando... los grillos...

ellas

mientras ellos, "los grillos" continuan cospirando, ellas, las luciérnagas repentinamente han iluminado con su apacible vuelo...

hoy la casa está muy limpia, y ha ingresado la luz de su presencia formando mínimas constelaciones en muchos rincones olvidados, simbolizando que la soledad ya no deambula silente en las habitaciones y las escaleras de nuestra existencia, han comenzado un discurso de esperanza...

pisando las locetas de la sala, he sentido irse la fría presencia de la soledad que envuelve las imágenes de nuestro hogar, descalzo, me he arrepentido de las manías que me obsesionan...

si las primaveras han muerto llevándose el amor con ellas, no he muerto yo, yo sí tengo un futuro...

hoy es un blanco invierno que ilumina perfecto las sonrisas de las fotografías en cada pared, en los centros de mesa se suman los adornos de plata a este extraño brillo, mezclando la sensación de calma y quietud, con el abandono; el amanecer llega puntual, y la tibia naturaleza de los años abriga los corazones fuertes como el mío acelerando los latidos y quitando su dolor...

hoy es un invierno de blancura clínica, yo estoy en la silla principal de la sala de espera para estos sentimientos, de estas esperanzas dementes de creer que el amor ha de volver con un nuevo rostro que se refleje conmigo; asi como la luz de estas pequeñas luciérnagas, que me muestran el camino al mañana, mi casa seguirá limpia y los muebles permanecerán en su lugar para cuando un nuevo amor llegue a desayunar conmigo...

no desaparezcas

no mires atrás,

no lleves a cuestas el dolor de tu recuerdo,

no intentes volver en el tiempo,

olvida los conceptos de la memoria,

y así, tan sólo así,

quedará al alcance de tu mano

la sabiduría de todos tus años...

no emprendas viajes irreales

no lleves todo tu equipaje,

no camines a oscuras,

permanece en el silencio quieto,

que evita el ruidoso mundo afuera,

y ahí, tan sólo ahí

conocerás en la garganta

tu propia voz sin lamentos...

no desaparezcas amor,

no te vayas nunca,

porque quiero aprender aún

de todas tus manifestaciones,

de tu arte, de tus errores,

y así tan sólo sí

conocer que la felicidad

no me ha olvidado...