... los corredores de la casa grande, dibujan sombras cuadriformes sobre los pasillos abandonados, sillones, relojes, candelabros y estátuas, son únicamente siluetas que protagonizan esta noche con su inmóvil presencia, bajo los tejados en que galopa la lluvia, la oscuridad recita su lírica en el todo de ese manto negro, cuando la luz del día se calla, las ventanas difícil dejan ver las fotografías en el centro de mesa, y no puede ser sino el hogar de esa melancolía que se deja oír en el viejo piano que llora, ciego en el olvido, con sus politonales y sus maderas, es instrumento de alguien que mueve las manos, pulsando las teclas para darle forma a un pensamiento, y ya, la música es lo único que tiene vida en la absoluta sombra de la nada, cuando la penumbra oculta las flores que ha dibujado, en ella se ampara, y deja caer lágrimas que ni él puede ver...
