descalza en su nido de imágenes se tiende a solas, para acariciar un verso de un poeta suicida, ella ha vuelto de las fronteras de la cordura con más inspiración en su corazón, ha recogido del mundo toda fruta prohibida, ha crecido, y ha iniciado esta vez la lectura en voz alta, cual si pudiera sentirlo en sus pies mientras camina pudiendo comunicarse con su alma torturada...
atenta y celosa, no comparte aquél libro viejo con nadie, cada medianoche en la habitación totalmente enrojecida de luz y el sonrojar natural de su rostro, se repite el ritual que la acerca al lugar de esas frases atesoradas, y piensa en la muerte hasta querer sentirla en su cuerpo, y piensa en las fotografías que hubiera representado esas palabras, pero no piensa en nada al fin, siente solamente la esencia misteriosa de los relojes como concepto del tiempo, su fascinación siempre ha sido notar los cambios que se producen con el avance de los años y que son imperceptibles para muchas personas que conoce tanto y que solo vio una vez cuando las retrató...
