- por qué llorar en un día tan bonito? - preguntó al conocerme, estaba lloviendo también.
- no lo sé
- yo ni siquiera se por qué te lo pregunto cuando la pregunta también es para mi, qué sucede cuando las flores mueren, las esperanzas, los sueños todos?
- todo continúa igual, el día continúa gritando en las mañanas y luego viene la noche para consolarnos, sera por pena? - dije yo con mi voz apática y lágrimas en los ojos.
- sólo quisiera que ocurriese algo grande, algo mayor que todo, mayor que el amor
- mi tristeza, mi amor, qué es más grande? sobreviviremos a la duda, escribiendo memorias rígidas de aquello que acontece en nuestro interior, sin tal vez encontarr respuesta?
- por qué llorar en un día triste? es cómo otras tantas preguntas formuladas para no tener que preguntarse si el amor es suficiente?
no supe responder, hasta hoy continúo preguntando a las gotas de lluvia, cuestiones como esa, se acerca una mujer, una de esas putas bonitas, me pide que le invite un sorbo de coñac y unos cigarrillos, quisiera decirle que no tengo pero ella sabría que estoy mintiendo porque soy un infeliz y necesito esos cigarrillos mucho más que ella; le doy un cigarrillo mirándole a los ojos como implorandole que se quede a mi lado y me diga que no soy realmente todo lo que pienso ser, este asco insoportable vuelve a mi estómago con el otoño, me persigue, me busca lento y frío, mi cuerpo está frío, mis ojos, todo incluso mi barba congelada en esta patética imagen; ella se aleja la puta bonita, la puta buena, se va con sus ojos y su calor que nunca recordaré, todoe ste tiempo lo dedico a la espera, inmóvil, eterno, mientras los autos afuera se llevan sus propias historias bajo la lluvia, mis historias se quedan en esta ventana reflejadas inversamente, en blanco y negro... mi memoria la distingue y sin embargo la pierde, ella es una nube con forma de mujer, con voz de quién recita a Drummond a escondidas, para sí misma, ella con sus labios que cierran los míos con besos cálidos, aquellos que tan sólo existieran ya en mi mente, quisiera pensar que es ella quien siempre me espera en cualquier rincón de la ciudad que sólo yo y ella conocemos, dice siempre que me soporta y que me ama, pero en donde está ella, que nunca está conmigo? promesas que no pasan de una mentira más, pero mañana es otro día, no es cierto? mañana pueden ocurrir las cosas que aguardo desde hace años, siempre estoy pendiente de mañana...
